NATAL

a ilusão cresce nas montras

presa nas bolas coloridas das árvores

abundam e brilham corações e estrelas

misturam-se figuras cristãs e pagãs

e há um fio que nos prende

e nos deixa suspensos entre a terra e o céu

e nos leva os nervos

para a terra passageira dos sonhos

natal dos ímpios e dos impuros

que lavam a cara no mar do lucro

Jesus morreu

mas os sinos repicam

os anjos embebedam-se

de verde vermelho e dourado

de fitas e laços

e cantam

glória a Deus nas alturas

e paz na terra aos homens de boa vontade

as mãos estendidas dos pedintes

sorriem de esperança

ao dia da sopa quente a chegar

Há quem defenda que os homens são melhores amigos que as mulheres. No meu caso, os meus melhores amigos são mulheres. Poucas, mas boas, como o milho e como o Vinho do Porto. Como diz a minha amiga Ana Sampaio, psicóloga, nós, as mulheres, suicidamo-nos menos, porque contamos tudo umas às outras. As minhas amigas são assim, suicidam-se a conversar comigo e eu com elas até à exaustão dos nervos e da raiva e depois renascemos outra vez, limpas e fiéis, entre sorrisos e gargalhadas profundas, por isso escrevo isto em sua homenagem.

Poema de amor ou talvez não...

às vezes os Domingos são metáforas cinzentas
e sobrevém o nada e o vazio das vozes
com a distância cada vez mais curta entre os amantes
e a faiscar como trovoada seca
no meio da noite fria
que pulsa dentro das veias [...]
ainda que haja brados que te pesem
e se agigantem dentro de ti
e as paisagens interiores se desumanizem
e desfigurem
oculta ainda que
nunca desvendes uma parte do teu mistério
porque dentro dele está o encanto perpétuo
para que o silêncio não seja maior que o silêncio
e não fira os ouvidos nem canse os olhos
como um deserto incolor

Graça Alves

eu sei que tu existes

embora vivas oculto

nas correntes macias e confortáveis

do veludo diário das manhãs

que te vestem

eu sei que tu existes

porque vejo o teu olhar livre como o vento

a devorar horizontes de luz

e a transportar paraísos platónicos

que colheste nos sonhos da noite

brincas às escondidas

fora de ti mas eu vejo-te

porque não sou lúcida

e a minha demência

vê para além dos meus olhos

quando deixares de te esconder

no silêncio da tua voz

renascerás

e verás de novo reinventar-se

o dia da primavera eterna