era uma tortura
que ouvia de longe
indo e vindo
persistente e traiçoeira
como um grito sem eco
um perfil indistinto
a modelar pesadamente
angústias quotidianas
apagou-a com um pincel
dentro do seu coração
e criou uma obra de arte
um pedaço de ilusão

Ao eu – II

Acordo de mim estranha em cada dia

Com o meu ser à minha frente, eu atrás

Quando o apanho ele foge em correria

E esconde-se, volátil e sagaz.

À vinda vem despido de alegria

Quer mãe, mas o meu colo é incapaz.

Aquilo que buscava não havia

E o que queria encontrar não traz.

Que procura o meu ser que em mim não tem?

Desolada pergunto e ele nada diz.

Refeito da ilusão, da vã demanda

Já novamente se vai, não se detém

E eu temo a sua queda de aprendiz

Impotente, só ele me comanda.

Graça Alves, in Cores do Silêncio

Mãe

tens os olhos mansos

das lutas de uma vida

os músculos sem força

e o corpo entorpecido

mas o teu sorriso é feliz na dor

e há força na tua esperança inabalável

que não sei de onde vem

obrigo-me a engolir a comoção

perante a tua imensa fragilidade

a vida pesa

como um trapo velho

a humedecer-nos a memória

e o tempo

que escasseia para tanto amor

sabe a solidão

ao distante das vozes do pai e da avó

aos risos da minha infância dormente

à bolacha esmigalhada com pêssego e banana

ao não sei quê do tanto que me deste

o meu coração é grande

mas não tem força para te pegar ao colo

porque preciso

mãe

que me embales outra vez

há dias em que envelhecemos mil anos

basta o sol não se pôr

e os monstros nascerem nas clareiras

vivemos muitas vidas

a lutar dentro de nós

e as dores dessas vidas

gritos suor lágrimas

oração cansaço

o fim do caminho

a esperança esvair-se

como o sangue das veias

e resistimos até novo amanhecer

e o dia clarear de mistérios e dúvidas

de pé continuamos

"The weeping woman"

a janela fechada
uma nesga de sol entre a cortina
lá fora a rapidez o bulício
a multidão desastrada e distraída
cá dentro
o silêncio
os vasos tristes
os quadros de abismos infinitos
os recantos incólumes da casa
na mesa
o tabuleiro de xadrez
o jogo interrompido
a bengala no canto da lareira
a poltrona vazia
a grinalda de flores
da moldura que dói
com o teu sorriso
a morte ri
eu choro

GA

The weeping woman - Pablo Picasso

O Amor são rosas

da minha janela vejo o vento

que tu não vês

gosto de navegar

no baloiço dos teus olhos

na liquidez das tuas palavras

e rio-me

como uma criança inocente

à descoberta do mundo por abrir

sinto o aroma das searas

a entrar-me pelos poros

e escrevo a beleza dos dias tristes

recuso a calmaria das marés

sem gritos e sem pressas

a solidão disfarçada

esse andar devagar

o meu corpo é uma chama ardente

a clamar desesperos poéticos

a poesia é coração

o amor são rosas

Protege-te, P

Não te deram o amor devido, mas não te levaram o coração...

A P tem 14 anos e os seus progenitores não puderam ou não quiseram ser pais...vivia com os avós...Na última aula disse-me a turma que a P não estava, porque ia para um colégio interno...Duvidei! A P estará doente, a P não quis vir, a P não quer "apanhar seca", a P  não quer ouvir os sermões dos professores, pensei...Nada disso...Hoje a aula foi triste...a P não volta mais...mas a melhor amiga da P entregou-me uma carta que a P fez questão de me deixar e como o meu coração sempre me acompanha...chorei! 
Abençoada sejas, P, qualquer que seja a instituição em que estejas! A vida é dura! Tu já o sabes! Mas esforça-te por favor, para que ela não se torne ainda mais dura!

"Digo-vos que assim haverá maior alegria no céu por um pecador que se arrepende, do que por noventa e nove justos que não necessitam de arrependimento.”"
Bíblia, Lucas 15:7

Bem-aventurados

bem-aventurados os puros os simples e os humildes

porque o seu sorriso traz paz e confiança

bem-aventurados os corajosos

porque se libertam na luta

bem-aventurados os injustiçados e os que sofrem

porque se tornam fortes e bons

bem-aventurados os que amam e os que perdoam

porque à sua volta em círculos unem todas as mãos

bem-aventurados os generosos

porque renunciam da riqueza  chamando os pobres a si

bem-aventurados sejam todos os homens

que iluminam o mundo com o seu brilho

e fazem do sonho e da conquista o seu lema

uma canção para renascer

porque para eles foi feita esta Terra

GA

Pieter Bruegel - A Torre de Babel

A poesia dá-nos a beleza dos dias tristes

Por coincidência, ou talvez não, foi no dia do pai que recebi o 2º prémio da VI edição do concurso "Poesia na Biblioteca" promovido pela Câmara Municipal de Condeixa-a-Nova e como não podia deixar de ser dediquei este prémio ao meu pai que, se estivesse vivo, ficaria muito orgulhoso dele...

Agradeço à minha amiga Ana Ruas a companhia e a caixinha dos bolos. Foi um bom momento!

as árvores já não gostam dos homens
porque eles atraiçoaram-nas
adiantando os relógios malditos
ao encontro suicida da apoteose final
aliciante cinzenta e indistinta
os pássaros foram fazer ninhos
nas nuvens negras 
as crisálidas apodreceram no porão 
dos navios abandonados
onde naufragaram os desejos
das sete virgens que sonharam
com paraísos e felicidade infinita
veio um deus maldito
sacudir os frutos das árvores
que apodreceram nas searas
onde não nascem papoilas
as montanhas abriram-se
formando túneis vazios
as casas ardem de febre
porque os homens têm o betão 
o níquel a prata e o ouro 
por dentro das veias e dos músculos
e as crianças que brincavam dentro deles 
adormeceram para sempre
agora as árvores estão velhas e cansadas
viram as costas aos homens e adormecem zangadas
num sonho agitado e perturbador de cavalos a galope
e crianças a brincar com ferro forjado
no céu uma caneta acusadora sentencia
mas o discurso é uma metáfora esquecida
o tempo é para mastigar devagarinho
como pão com manteiga à sombra das árvores 
que gostam de contar histórias aos homens 
da terra virgem a brincar 
com bonecas rosadas de puxos 
os relógios também estão cansados
o tempo está velho
e definha debaixo da abóbada celeste

GA

Homenagem às gentes do meu bairro

Bairro

Gosto do meu bairro onde vivem

as mesmas pessoas há décadas

e transportam consigo o rosto dos tempos,

as rugas do que aconteceu com elas

e comigo e com todos.

O  meu bairro que tem ecos de silêncio

o meu bairro que não é meu, que é dele

e do outro e de ninguém.

O meu bairro vulgar onde nada acontece

onde só por vezes alguém deixa de existir

sem deixar de ser.

O meu bairro onde não cabe

o acontecimento de uma reportagem

e que por isso mesmo é bonito.

O meu bairro é velho, é pobre, é mundano,

é banal, vulgar,

mas tem marcas da nossa identidade

de sermos nós por dentro e por fora

de cabermos inteiros num “bom-dia!”

acompanhado de um sorriso redondo.

Comungo esta partilha e esta magia

com os outros

enquanto caminhamos diariamente

para o futuro envelhecendo sabiamente.

GA

Flores de ginja no quintal da minha casa do bairro