há em mim um inimigo
por nascer
e em ti uma arma por içar
há flechas doces a sair dos meus olhos
alvoradas indistintas no teu sorriso
e paisagens feéricas no calor da tua voz
temos armas embainhadas por dentro do sangue
e flores irreais à superfície da pele
por entre estes beijos ousados
falta saber quem somos

GA

Edição 2016 das Pastinhas da Casa de Infância Dr. Elysio de Moura, onde se incluem alguns dos meus poemas inéditos.
A foto de Coimbra foi tirada hoje de manhã da varanda da Casa da Infância de onde se vê a outra margem de Coimbra, uma vista soberba!



Apontamento histórico:

(texto retirado do site da Universidade de Coimbra, Notícias UC)

"A Venda das Pastas é uma tradição com mais de 70 anos que acontece sempre durante a Queima das Fitas, com o objetivo de ajudar a Casa de Infância Doutor Elysio de Moura. Ao longo do ano, as crianças da Casa de Infância preparam réplicas em miniatura das pastas dos estudantes. Reproduzidas com as cores das faculdades da Universidade de Coimbra, as “pastinhas” guardam poesia.

O uso da pasta surge no seguimento de uma outra tradição. Quem o afirma é o presidente da Casa de Infância Doutor Elysio de Moura. Manuel Ferro conta que “a Queima das Fitas vai entroncar na tradição da queima da sebenta há cento e tal ano atrás”. A sebenta, que era queimada no final do curso, era muitas vezes guardada “em pastas atadas com fitas”, conta o responsável. “É daí que surgem as fitas das pastas de hoje”, revela. Ao longo do tempo, as fitas tornaram-se um “símbolo da vida académica” e, de acordo com Manuel Ferro, “a questão de se escolher a pastinha foi precisamente por causa do valor simbólico que a pasta tem para a vida académica”.

A iniciativa é, atualmente, uma forma de angariar verbas, que vão direcionadas para as salas de lazer da Casa de Infância Doutor Elysio de Moura".

Reportagem realizada por Ana Zayara, estudante de Jornalismo na FLUC, e Rosana Vaz, estagiária Projeto Imagem, Media e Comunicação da Universidade de Coimbra.

era uma tortura
que ouvia de longe
indo e vindo
persistente e traiçoeira
como um grito sem eco
um perfil indistinto
a modelar pesadamente
angústias quotidianas
apagou-a com um pincel
dentro do seu coração
e criou uma obra de arte
um pedaço de ilusão

Ao eu – II

Acordo de mim estranha em cada dia

Com o meu ser à minha frente, eu atrás

Quando o apanho ele foge em correria

E esconde-se, volátil e sagaz.

À vinda vem despido de alegria

Quer mãe, mas o meu colo é incapaz.

Aquilo que buscava não havia

E o que queria encontrar não traz.

Que procura o meu ser que em mim não tem?

Desolada pergunto e ele nada diz.

Refeito da ilusão, da vã demanda

Já novamente se vai, não se detém

E eu temo a sua queda de aprendiz

Impotente, só ele me comanda.

Graça Alves, in Cores do Silêncio

Mãe

tens os olhos mansos

das lutas de uma vida

os músculos sem força

e o corpo entorpecido

mas o teu sorriso é feliz na dor

e há força na tua esperança inabalável

que não sei de onde vem

obrigo-me a engolir a comoção

perante a tua imensa fragilidade

a vida pesa

como um trapo velho

a humedecer-nos a memória

e o tempo

que escasseia para tanto amor

sabe a solidão

ao distante das vozes do pai e da avó

aos risos da minha infância dormente

à bolacha esmigalhada com pêssego e banana

ao não sei quê do tanto que me deste

o meu coração é grande

mas não tem força para te pegar ao colo

porque preciso

mãe

que me embales outra vez

há dias em que envelhecemos mil anos

basta o sol não se pôr

e os monstros nascerem nas clareiras

vivemos muitas vidas

a lutar dentro de nós

e as dores dessas vidas

gritos suor lágrimas

oração cansaço

o fim do caminho

a esperança esvair-se

como o sangue das veias

e resistimos até novo amanhecer

e o dia clarear de mistérios e dúvidas

de pé continuamos

"The weeping woman"

a janela fechada
uma nesga de sol entre a cortina
lá fora a rapidez o bulício
a multidão desastrada e distraída
cá dentro
o silêncio
os vasos tristes
os quadros de abismos infinitos
os recantos incólumes da casa
na mesa
o tabuleiro de xadrez
o jogo interrompido
a bengala no canto da lareira
a poltrona vazia
a grinalda de flores
da moldura que dói
com o teu sorriso
a morte ri
eu choro

GA

The weeping woman - Pablo Picasso

O Amor são rosas

da minha janela vejo o vento

que tu não vês

gosto de navegar

no baloiço dos teus olhos

na liquidez das tuas palavras

e rio-me

como uma criança inocente

à descoberta do mundo por abrir

sinto o aroma das searas

a entrar-me pelos poros

e escrevo a beleza dos dias tristes

recuso a calmaria das marés

sem gritos e sem pressas

a solidão disfarçada

esse andar devagar

o meu corpo é uma chama ardente

a clamar desesperos poéticos

a poesia é coração

o amor são rosas

Protege-te, P

Não te deram o amor devido, mas não te levaram o coração...

A P tem 14 anos e os seus progenitores não puderam ou não quiseram ser pais...vivia com os avós...Na última aula disse-me a turma que a P não estava, porque ia para um colégio interno...Duvidei! A P estará doente, a P não quis vir, a P não quer "apanhar seca", a P  não quer ouvir os sermões dos professores, pensei...Nada disso...Hoje a aula foi triste...a P não volta mais...mas a melhor amiga da P entregou-me uma carta que a P fez questão de me deixar e como o meu coração sempre me acompanha...chorei! 
Abençoada sejas, P, qualquer que seja a instituição em que estejas! A vida é dura! Tu já o sabes! Mas esforça-te por favor, para que ela não se torne ainda mais dura!

"Digo-vos que assim haverá maior alegria no céu por um pecador que se arrepende, do que por noventa e nove justos que não necessitam de arrependimento.”"
Bíblia, Lucas 15:7

Bem-aventurados

bem-aventurados os puros os simples e os humildes

porque o seu sorriso traz paz e confiança

bem-aventurados os corajosos

porque se libertam na luta

bem-aventurados os injustiçados e os que sofrem

porque se tornam fortes e bons

bem-aventurados os que amam e os que perdoam

porque à sua volta em círculos unem todas as mãos

bem-aventurados os generosos

porque renunciam da riqueza  chamando os pobres a si

bem-aventurados sejam todos os homens

que iluminam o mundo com o seu brilho

e fazem do sonho e da conquista o seu lema

uma canção para renascer

porque para eles foi feita esta Terra

GA

Pieter Bruegel - A Torre de Babel

A poesia dá-nos a beleza dos dias tristes

Por coincidência, ou talvez não, foi no dia do pai que recebi o 2º prémio da VI edição do concurso "Poesia na Biblioteca" promovido pela Câmara Municipal de Condeixa-a-Nova e como não podia deixar de ser dediquei este prémio ao meu pai que, se estivesse vivo, ficaria muito orgulhoso dele...

Agradeço à minha amiga Ana Ruas a companhia e a caixinha dos bolos. Foi um bom momento!

as árvores já não gostam dos homens
porque eles atraiçoaram-nas
adiantando os relógios malditos
ao encontro suicida da apoteose final
aliciante cinzenta e indistinta
os pássaros foram fazer ninhos
nas nuvens negras 
as crisálidas apodreceram no porão 
dos navios abandonados
onde naufragaram os desejos
das sete virgens que sonharam
com paraísos e felicidade infinita
veio um deus maldito
sacudir os frutos das árvores
que apodreceram nas searas
onde não nascem papoilas
as montanhas abriram-se
formando túneis vazios
as casas ardem de febre
porque os homens têm o betão 
o níquel a prata e o ouro 
por dentro das veias e dos músculos
e as crianças que brincavam dentro deles 
adormeceram para sempre
agora as árvores estão velhas e cansadas
viram as costas aos homens e adormecem zangadas
num sonho agitado e perturbador de cavalos a galope
e crianças a brincar com ferro forjado
no céu uma caneta acusadora sentencia
mas o discurso é uma metáfora esquecida
o tempo é para mastigar devagarinho
como pão com manteiga à sombra das árvores 
que gostam de contar histórias aos homens 
da terra virgem a brincar 
com bonecas rosadas de puxos 
os relógios também estão cansados
o tempo está velho
e definha debaixo da abóbada celeste

GA